"Nhìn kìa, Russia"

America nói, chỉ tay về phía trước. Anh luôn bị thu hút bởi thứ gì đó mới lạ, gã biết điều đó. Russia nhìn theo hướng tay anh chỉ.

Không có gì cả.

Gã lấy làm lạ. America thường không trêu gã như thế, gã biết rõ tính anh. Vì vậy, gã vòng ra sau lưng anh, mong rằng chiều cao sẽ không phải là thứ cản đi tầm nhìn của gã. Russia thầm nhủ, hoặc do gã quá cao chăng?

Gã cúi xuống, ngay sát trên vai anh. Cái lạnh của Moskva làm má anh ửng đỏ, nó làm gã nhớ đến những con búp bê nga. Gã ví anh như những con búp bê nhỏ ấy, thứ làm gã điên đầu mỗi khi xếp chúng lại với nhau. Con nào con nấy giống nhau ý như đúc. Anh cũng vậy. Và mong sao khi gã xẻ anh ra, Russia sẽ lại tìm thấy trong đống ruột gan bèo phổi ấy một America khác...

"Quá đã"

Gã cảm thán, hai mắt nheo lại thành một đường thẳng.

Một cái cây trụi lá?

Một người tuyết bị mất mũi?

Đáp lại Russia là sự im lặng, bàn tay vẫn chỉ về phía trước. Gã khẽ liếc, khóe môi America hơi cong lên. Hình như anh lại định cười vào mặt gã.

Một câu bé ăn kem?

Một cây phong đỏ?

Vẫn không phải, và gã bắt đầu cảm thấy hơi sợ.

Một con sứa biết bay?

Một người đàn ông-

America hôn nhẹ lên má Russia, tiếng anh cười khúc khích vang bên tai gã.

"Là tình yêu đó, Russia"